Думала, что раз человек ушел из моей жизни уже давно, я и тосковать не буду. Да, жаль, молодой, хороший, умный, но фактически чужой. Оказывается все непросто. Не чужой, совсем нет. Оказывается, для любви мне было достаточно знать, что он есть. Просто - есть. Оказывается, я всегда надеялась, что они вернуться, или мы где-то проведем вместе отпуск. Встретимся. Наговоримся. Снова протянем нити.
И уже две недели ко всему добавляется мысль "А Ваня этого уже не увидит", что-то красивое, что-то интересное, то, что он оценил бы. Тут бы красивость какую-то "дыра в форме...блаблабла", ну да нафиг.
Я вот сейчас понимаю, что нужно поговорить с Верой, спросить как дела, что блин нельзя же так, сказать "Соболезную, мне очень жаль" и уйти. Понимаю, что нужно поговорить. И не могу себя заставить написать ей, от одной мысли истерика. Всю ночь снилось - что я ней приехала, и эти ужасные разговоры. А по утро приснилось, что все ошибка, Ваня жив, пришел, Вера страшно ругается, что он такое устроил.